Alles Vergießbare kann man waschen, das Blut des Dichters ist jene unwaschbare Schmach, die man mit allem Waschen auch nicht auswaschen kann! Weh dem, der das Blut des Dichters vergießt!

Die ganze Kunst der Liebe besteht in der Kontinuität, in der Fortsetzung des zweisamen Schicksals!